Ella no nació para ser simétrica,
ni para encajar en moldes pulidos por manos ajenas.
Tiene cicatrices que hablan en voz baja
y pequeñas torpezas que la delatan cuando intenta parecer invencible.
Su risa a veces llega tarde,
sus dudas caminan a su lado como sombras al atardecer.
Hay días en que su corazón tropieza con la nostalgia
y otros en los que florece sin pedir permiso.
No es perfecta.
Se equivoca, se rompe, se reconstruye.
Aprende a quererse en los bordes irregulares de su historia,
en las grietas donde también entra la luz.
Y ahí está su misterio:
en la forma en que se levanta después del miedo,
en la manera en que abraza sus defectos
como si fueran parte del mapa que la trajo hasta aquí.
Porque su belleza no vive en la perfección,
vive en la verdad de ser quien es.
Una mujer imperfectamente perfecta,
como el mar cuando se agita,
como la luna cuando no está llena,
como la vida…
que nunca fue perfecta,
pero siempre supo ser hermosa. ✨